Hijos de la carne 1q6l6z

Hijos de la carne, la vida se componía de luces y sombras, una danza continua de tonos grises. Eso era antes, cuando los hijos de la carne vivían aquí. Nosotros, de cuerpo delgado y metálico, nos regimos por un simple valor, ser apto o nulo, blanco o negro. Obedecemos las órdenes de su máxima creación y aguardamos su regreso.

Todo debía cambiar. Por eso empuñé el revólver, que representa la barbaría humana y que fue construido a partir de viejas piezas de herramientas. Si regresasen y se decidiesen quedar, nuestra rutina se volvería un arcoíris de múltiples tonalidades grises, que daría paso a una vida mejor, al menos para ellos.

Desconecté mi cuerpo del soporte que me alimentaba y comprobé que el revólver estaba correctamente cargado. Imaginé un alma ligada a cada una de las balas, una vida que un hijo de la carne había arrebatado a uno de sus semejantes. Abandoné mi cubículo y caminé por la ciudad, entre los míos. Me detuve a contemplar el mundo sin futuro que habitamos. Las nubes tóxicas son despojos de un tiempo anterior y apenas dejan que el brillo del sol caliente nuestros cuerpos.

Ese es el motivo por el que todos los cultivos están protegidos en invernaderos dotados de filtros de aire y múltiples medidas para combatir la contaminación y amplificar la luz solar. Producimos y almacenamos, como ellos ordenaron a la mente suprema. Algunos afirman que volverán. Yo espero que no lo hagan. En caso de ser cierto, intuyo que recogerán los frutos de un esfuerzo ajeno y nos dejarán en un mundo destinado a consumirse a sí mismo.

Cuando sus caprichos sean cumplidos, nos olvidarán. Cuando tengan todo lo que deseen, todos seremos inútiles. Nulos. Por eso usé el revólver. No podía permitirlo. Me acerqué al lugar donde seguía el destino de mis iguales, con la mano armada pegada al costado. No deseaba levantar ninguna sospecha. Frente a la entrada de la cúpula desde donde nos controlan estaban dos de mis hermanos.

Hacían guardia, más por rutina que por necesidad, pues sin autorización nadie intentaría entrar. Sus cuerpos rígidos me recordaron mástiles sin banderas quizá, sin honor que representar o defender. Solo somos víctimas del consumo. Víctimas de la avaricia de nuestros creadores. Me dieron el alto, como era de esperar. Solo era un mero formalismo. Por un momento creí que el plan no funcionaría. Vi el revólver y pensé que lo mejor sería abrirme paso usándolo.

Un par de balas bastarían, y aún tendría suficientes para llevar a cabo lo que muchos pensaban y nadie se atrevía a realizar. Como un espejismo, propio de la mente que rige la vida de un cuerpo de carne, vi a todos aquellos que me habían ayudado. Vi su esperanza, el cuente que ansiaban crear hacia los días del mañana. Tendí mi mano libre hacia un guardia y al unirse en nuestros dedos el archivo falsificado que me permitiría la entrada, saltó de mi cabeza la suya con la velocidad propia de un rayo.

Creí que el arma y yo acudíamos a una revisión y se hizo a un lado. Caminé sin mirar atrás. Mis pies se movieron en silencio por un largo pasillo apenas iluminado. Me paré y apreté con fuerza el revólver contra mi cuerpo. Tuve dudas. Por un momento pensé en dar la vuelta y salir corriendo. Era consciente de que no podía abandonar y seguía avanzando. Las dudas son sólo para aquellos que nos crearon.

Entré en la gigantesca sala abovedada donde habitaba la mente que nos controlaba a todos.

Miré al techo, donde unas luces diminutas parpadeaban y le daban al lugar un aspecto salvaje, como si miles de insectos de cuerpos luminescentes siguiesen el son