La doble sombra (Clark Ashton Smith) 3r51p

Mi nombre es Farpetron, entre los que me han conocido en Poseidonis, pero incluso yo, el último y más avanzado alumno de los sabios avistes, no conozco el nombre de lo que estoy destinada a convertirme mañana.

Por lo tanto, junto a las lámparas de plata, en la casa de mármol de mi amo sobre el mar ruidoso y siempre atrozo, escribo este cuento con una mano apresurada, carabateando una tinta de virtud de mago en el gris, invaluable y antiguo pergamino de dragones.

Y abriendo escrito, encerraré las páginas en un cilindro sellado de ebrica al chul, y arrojaré el cilindro desde una ventana alta al mar, a menos que lo que estoy condenado a convertirme destruya la escritura.

Y puede ser que los malineros de Lefara, pasando a un nineor en sus altos tirremes, encuentren el cilindro, o los pescadores lo sacarán de la ola en sus redes de bisús, y habiendo leído mi historia, los hombres aprenderán la verdad y tomarán la advertencia.

Y los pies de ningún hombre, a partir de ahora, se acercarán a la casa pálida y embrujada por demonios de avistes. Durante seis años, he vivido separado con el anciano maestro, olvidando la juventud y sus deseos en el estudio de las cosas arcanas.

Juntos, hemos profundizado más profundamente que todos los demás antes que nosotros en una lore prohibida. Hemos resuelto los jeroglíficos sin llave que guardan fórmulas anti-humanas.

Hemos hablado con los muertos prehistóricos. Hemos llamado a los habitantes en criptas selladas, en temibles abismos más allá del espacio. Pocos son los hijos de la humanidad que se han preocupado por buscarnos entre los acantilados desolados y desgastados por el viento.

Y muchos, pero sin nombre, son los visitantes que han venido a nosotros desde otros lugares de lugar y tiempo. Estereblanca como una tumba, más antigua que la memoria de los muertos, y construida por hombres o demonios más allá del registro del mito, es la mansión en la que habitamos. Muy abajo, en arrecifes negros y desnudos, el mar del norte sube y ruge indomablemente.

O baja con un murmullo incesante como de ejércitos de demonios desconcertados. Y la casa se llena cada vez más con un sepulcro que suena hueco, con el sombrío eco de sus voces tumultuosas. Y los vientos lloran en ira sombría alrededor de las altas torres, pero no las sacuden.

En el lado hacia el mar, la mansión se eleva desde el acantilado recto, pero en los otros lados hay terrazas estrechas, cultivadas con cedros enanos y torcidos que siempre se inquinan bajo el vendaval. Monstruos gigantes de mármol custodian los portales terrestres.

Y enormes mujeres de mármol protegen los pórticos estrechos sobre el mar. Y poderosas estatuas y momias se paran por todas partes en las cámaras y a lo largo de los pasillos.

Pero salvando estos, y los espíritus que hemos convocado, no hay ninguno que nos acompañe.

Y los liches y las sombras han sido los servidores de nuestras necesidades diarias.

Todos los hombres han escuchado la fama de Avictes, el único alumno superviviente de ese malagris que tiranizó en su nigromancia sobre su ran desde una torre de piedra de sable.

Maligris que yacía muerto durante años mientras los hombres creían que estaba vivo.

Que acostado así, todavía pronunciaba poderosos hechizos y oráculos con labios en descomposición.