Sombras de identidad 1 jc41

Penguin Random House Audio presenta Sombras de identidad, una novela de Miss Bourne, de Brandon Sanderson. Serie Wax and Wayne. Libro 2. Narrado por sc Belda.

Para Moshe Feder, que apostó por mí. Prólogo. Waxilium Ladrian, vigilante de la ley de alquiler, pasó una pierna sobre la grupa de su caballo para bajar al suelo, y giró sobre los talones a fin de encarar la cantina. «¡Hala!», dijo el chiquillo desmontando de un salto a su vez. «No se te ha enganchado la espuela en la silla, ni has tropezado ni nada». «Aquello pasó sólo una vez», replicó Waxilium. «Ya, pero es que fue súper gracioso». «Quédate con los caballos», le ordenó Waxilium arrojándole las riendas. «No hates a devastadora, a lo mejor me hace falta». «Vale». «Y no robes nada».

El muchacho, de facciones aniñadas pese a sus 17 años de edad, con las mejillas teñidas apenas por una sombra de pelusilla, a pesar de llevar semanas intentando dejarse crecer la barba, asintió con gesto solemne. «Prometo no mangarte nada, Wax», este exhaló un suspiro. «No es eso lo que te he dicho. Pero tú quédate con los caballos y procura no hablar con nadie». Wax sacudió la cabeza mientras entraba en la cantina, sintiéndose como si flotara. Estaba llenando un ápice su mente de metal, reduciendo en torno al 10% de su peso. Práctica habitual para él de un tiempo a esta parte, desde que se quedara sin peso almacenado en el transcurso de una de sus primeras cacerías, hacía unos meses. La cantina en cuestión, ni qué decir tiene, era un tugurio cochambroso.

En los áridos prácticamente todo estaba cubierto de polvo, roto o raído. Cinco años llevaba ya allí, y seguía sin acostumbrarse. Cierto, había dedicado la mayor parte de esos cinco años a intentar ganarse la vida como oficinista, alejándose cada vez más de los centros de población en un intento por evitar que lo reconocieran. Pero en los áridos, incluso las principales zonas habitadas eran más sucias que Elendil. Y aquí, en la frontera con la civilización, el término suciedad se quedaba corto para describir el estilo de vida reinante. Los hombres con los que se cruzó en el interior del local, encorvados en sus asientos, apenas se alzaron la vista a su paso.

Esa era otra particularidad de los áridos. Tanto las plantas como las personas daban la impresión de estar cubiertas de espinas y crecer sin querer despegarse del suelo, achaparradas y hostiles. Apoyó las manos en las caderas y paseó la mirada por la estancia, esperando llamar la atención. No tuvo éxito, lo cual le produjo un alfilerazo de irritación. ¿De qué servía ponerse un elegante traje de ciudad, pañuelo de color lavanda incluido, si después nadie lo miraba siquiera? Por lo menos tampoco cuchicheaban a sus espaldas como los de la última cantina. Con la palma de la mano encima de la culata, Wax encaminó sus pasos hasta la barra.

El camarero era un individuo alto por cuyas venas debía de correr sangre terrisana, a juzgar por sus rasgos y por el color de su piel, aunque a sus refinados primos de la cuenca les daría un soponcio si lo viesen ahora, rollendo el grasiento muslo de pollo que empuñaba con una mano mientras utilizaba la otra para servir una jarra. Wax se esforzó por contener un arrebato de náusea.

El concepto de higiene que imperaban aquellos pagos era otra particularidad de los áridos, a la que no terminaba de acostumbrarse. Allí se consideraba pulcro y atildado a todo el que se acordara de restregarse las manos contra los pantalones en el momento que mediaba entre hurgarse la nariz y tenderte la mano para que se la estrecharas. Wax se quedó esperando. Esperó un poco más.

Transcurridos unos instantes que raspeo, el cantinero se acercó a él al cabo sin apresurarse.

—¿Sí? —busco a un hombre —dijo Wax en voz baja—. Se hace llamar Granito Joe.

—No lo conozco. —¿Qué no? Pero si es el forajido más célebre de los alrededores, por no decir el único. —Pues no lo conozco.

—Pero... —se vive más seguro sin conocer a la gente como Joe.

Lo interrumpió el camarero antes de pegarle otro bocado al muslo de pollo.

—Pero tengo un amigo. Menuda sorpresa. El camarero lo fulminó con la mirada.

—Perdón. Continúe.