Restauración 3a5g4a

Aullaba entre las gritas de la montaña, arrastrando consigo un frío que calaba hasta los huesos.

Un sonido hueco y largo que se deslizaba por los barrancos como un susurro de advertencia.

Miguel ajustó el cuello de su abrigo y apretó el volante con más fuerza.

La carretera serpenteaba en un ascenso implacable entre las rocas desnudas, bajo un cielo plomizo y sin sol.

Los Pirineos se alzaban a su alrededor como gigantes de piedra, imponentes y hostiles, sus cumbres ocultas bajo un manto de nubes grises que parecían querer aplastar todo lo que se atreviera a adentrarse en aquel lugar remoto.

El GPS había dejado de funcionar hacía horas y Miguel seguía las indicaciones escritas en una carta que había recibido semanas atrás.

La oferta era demasiado buena para rechazarla.

Restaurar un fresco en una abadía olvidada, un trabajo que prometía no sólo un pago generoso, sino también la oportunidad de perderse en algo que no fuera su propia vida fracturada.

El paisaje se volvió más desolado a medida que ascendía.

Los bosques densos y sombríos daban paso a rocas desnudas y precipicios que caían hacia abismos oscuros.

El aire más frío aquí, más pesado, como si la montaña respirara lentamente, observando.

Miguel notó como el silencio se apoderaba de todo, roto sólo por el sonido del motor y el crujir de las ramas secas que el viento arrastraba por el camino.

No había señales de vida, ni animales, ni personas. Sólo la montaña y él.

Finalmente, el coche llegó a un pueblo abandonado al pie de la montaña.

Pero aquello no era un pueblo, era un cadáver de piedra.

Las casas estaban desiertas, con ventanas rotas y puertas que se balanceaban en sus goznes, chirriando con cada ráfaga de viento.