Caso del triple crimen de la Sagrada Familia 3l15o

Barcelona, 27 de enero de 2012. Bajo las sombras alargadas de la sagrada familia, un hogar despierta, ajeno al filo de una tragedia. Una adolescente deja caer su ropa al suelo, el vapor de la ducha empaña el espejo. Una abuela acaricia a su perro, el aroma a café flota en el aire. Un abuelo ojea un libro, la luz de la lámpara acaricia su rostro.

Pero en un instante, un martillo corta el aliento, la sangre mancha el suelo, los gritos se apagan. Un mensaje enigmático, un coche blanco, una verdad oculta, desentrañan un crimen, que hiere el alma de una ciudad. Esto es, Crímenes que marcaron España. Hoy.

El caso del triple crimen de la sagrada familia.

Detrás de los hechos, conozcamos las personas clave de este relato.

Nuria tenía 78 años, y en cada arruga llevaba la historia de una vida entregada a los suyos.

Desde su piso de la calle Sardeña, frente a las torres que Gaudí dejó al cielo, tejía los días como quien borda con paciencia. Entre risas, anécdotas, y el tintineo suave de sus anillos de oro. Catalana de raíz profunda, había criado con entereza a sus hijas, Mónica y la madre ausente de Andrea. Cuando Andrea llegó al mundo como un suspiro necesitado de cobijo, Nuria la abrazó con todo su ser.

Transformó su hogar en un refugio cálido, donde el olor a pantostado, el ladrido del perro y el roce de las mantas eran sinónimos de abrigo, de pertenencia, de hogar. Hasta que la muerte, sin aviso, vino a apagar esa luz. Giuseppe, 77 años, era la raíz firme que anclaba a los suyos a la tierra. Italiano de voz grave y mirada apacible, había compartido con Nuria un amor resistente al tiempo, templado por las décadas, y vuelto ternura sin alardes.

Era padre de Mónica, y abuelo de Andrea, y desde su habitación silenciosa, rodeada de muebles que crujían como viejos testigos, leía cada mañana como si en las páginas pudiera aún cuidar al mundo. Su presencia era calma, su sombra, abrigo, y cuando el horror irrumpió en su hogar, fue el quien lo enfrentó con las manos vacías, dejando tras de sí un hueco imposible de llenar, un silencio que aún pesa en los rincones.

Andrea tenía 16 años y era un destello, una llama viva, indomable. Criada por Nuria y Giuseppe, había hecho de aquel piso su faro, su trinchera contra un mundo, que a veces la miraba sin entenderla. Rebelde, con el cabello como una tormenta y los ojos como preguntas, discutía con sus abuelos, pero los quería con una intensidad feroz.

En el instituto, sus amigos conocían su risa franca, su lealtad sin condiciones. No veían la sombra que otros, con prejuicio, se esforzaban en dibujar. Aquella mañana, en la intimidad vaporosa de la ducha, desarmada, desnuda, Andrea no pudo prever que el destino ya había entrado por la puerta. Mónica, en sus 40, caminaba con los pies cansados de tanto dolor.

Funcionaria discreta, vivía con sus padres tras romper con Alejandro Cuartero, un hombre que había dejado heridas que no sangraban, pero dolían. Su día a día era una rutina que la sostenía. La oficina, la peluquería del barrio y las tardes con su perro. Pero esa tarde, al cruzar el umbral de su casa, la rutina se quebró. Lo que vio al otro lado de la puerta fue un abismo que aún arrastra. Una escena que no se borra, un peso, que desde entonces carga cada día. Alejandro Cuartero, de 61 años, era un cuerpo herido.

Se paseaba con sombrero de cowboy, botas de piel, un colmillo al cuello y chaqueta de cuero, como si el disfraz pudiera esconder la tormenta. Vivía en Pedralbes, entre lujos que contrastaban con el desorden que llevaba por dentro. Un tumor cerebral crecía en su cabeza sin que nadie lo detuviera. No trabajaba, apenas salía, pero su vida giraba con obsesión en torno a Mónica, incluso después de la ruptura. Cada SMS, cada paso que daba en el rellano del piso familiar, cada vez que se encañonaba con una pistola en la sien, era un nudo más en la cuerda invisible que unía su desesperación al odio.